"Pessoas tristes tentando ser felizes, são poetas tentando escrever." Disse a garota que conheci vidas atrás. De todas as pessoas que passaram pela minha vida são poucas as que ficaram na minha memória, mas quando se trata de dela, eu guardo as lembranças mais bonitas. Poderia começar dizendo como nos conhecemos ou como fui parar no loft dela perto do centro da cidade, o que por sinal era um lugar incrível. A iluminação entrando pela janela, a decoração simples como se tudo fosse feito detalhadamente atendendo a um pedido especifico e as artes espalhadas abaixo da janela principal. E pelo vidro, as luzes da cidade. Eu amava as luzes da cidade. Eu amava aquela janela principal. Eu amava os detalhes daquele loft simples e modesto. Eu amava estar ali. Eu amava...
Já me esqueci qual foi o ponto em que deu tudo errado. Não lembro se foi na parte que dizia "Não da mais" ou quando dizia "Fica, por favor, fica". Talvez tenha sido na parte que teve aquela mensagem não respondida dizendo: "Sinto sua falta". Acho que sei onde foi... Foi no orgulho cara. Foi na parte do orgulho. Foi na parte que não dissemos mais eu te amo, não nos abraçamos, não nos beijamos. Mas cada um de nós tem aquele nó deixado por alguém.
Hoje sou só um poeta tentando escrever sobre você e seu maldito sorriso bonito. Sobre o cheiro do seu perfume que sinto de vez em quando dentro do trem. Sobre sua risada em meio a um silêncio horrível que fica quando entro no carro dentro do estacionamento do shopping. Sobre o calor do teu corpo naquele sofá cama simples demais para nos importarmos onde estávamos deitados. Sobre seu gemido baixinho ecoando entre minha consciência e meus fones de ouvido dizendo que queria um pouco mais daquilo, daquele dia, daquele momento.
Queria que tivéssemos mais tempo. Sorrio ao lembrar de você quando me beijava e levantava, recolhendo suas roupas do chão. Queria que tivéssemos mais tempo. Para deitar e te ouvir respirar. Mas tempo é algo que só damos a quem amamos.
E hoje sou só um poeta.
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